Florilège dans le mouvant

Comprendre ce que je fais, Comprendre où je suis, Est d'un ennui mortel.

La question n'est pas qu'est ce qui caractérise le ver, L'arbre, La martre, Le cerf ou l'oiseau, mais Ce qui nous est commun.

Là où nous sommes lié réside La seule nécessité qui nous concerne.

À l'inverse de la vérité, L'erreur, elle, ne peut être justifiée.

Chaque présence est une perturbation en soi, Chaque présence perturbe les autres présences. Penser, parler, dire, écrire, C'est embrasser le liant de notre humanité, Dans la force solide de notre essence, L'imprévu, l'erreur.

Mon regard égaré D'être déshumanisé dans La poésie de vivre ce Regard égaré c'est L'autorité des flammes vertes, Des flammes jaunes, rouges, Dans les peintures du ciel et Dans la promesse De la pluie diluvienne en Armées de Narcisses solitaires.

Comprendre ce que je fais, Comprendre où je suis, Est d'un ennui mortel.