Florilège dans le mouvant

La question n'est pas qu'est ce qui caractérise le ver, L'arbre, La martre, Le cerf ou l'oiseau, mais Ce qui nous est commun.

Là où nous sommes lié réside La seule nécessité qui nous concerne.

À l'inverse de la vérité, L'erreur, elle, ne peut être justifiée.

Chaque présence est une perturbation en soi, Chaque présence perturbe les autres présences. Penser, parler, dire, écrire, C'est embrasser le liant de notre humanité, Dans la force solide de notre essence, L'imprévu, l'erreur.

Mon regard égaré D'être déshumanisé dans La poésie de vivre ce Regard égaré c'est L'autorité des flammes vertes, Des flammes jaunes, rouges, Dans les peintures du ciel et Dans la promesse De la pluie diluvienne en Armées de Narcisses solitaires.

Comprendre ce que je fais, Comprendre où je suis, Est d'un ennui mortel.

Mon humanité, la pauvre, A besoin d'une image simple. Elle a besoin d'une image pour comprendre il lui faut simplement une simple image pleine de simplicité pour qu'elle comprenne Cette humanité qui vit en moi doit comprendre Avec une image simple Qu'elle est ce qu'elle est parce qu'elle est sous tutelle. C'est une image simple, blanche, sans support et sous tutelle c'est une image blanche et simple qui est un portrait de mon humanité. Cette simplicité pour mon humanité c'est pour qu'elle comprenne l'immaculée conception sous tutelle d'une image blanche effacée puis simplifiée avec du blanc comme image. C'est une humanité blanche comme une image effacé avec un parfum de gomme. C'est une image de parfum de gomme qui n'est immaculée que parce qu'elle aime s'effacer dans le dérapage d'une tutelle immaculée dont elle a besoin pour comprendre. Mon humanité, la pauvre, A besoin de ton portrait noir et veut la tutelle du fusain écrasé par le coude d'une tutelle maladroite dans un trou de l'image. Mon humanité, la pauvre, est le roman mental de mes confusions éblouies.