La conscience est un affect, Pas une pensée.
C'est beau.
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La conscience est un affect, Pas une pensée.
C'est beau.
Comprendre ce que je fais, Comprendre où je suis, Est d'un ennui mortel.
La question n'est pas qu'est ce qui caractérise le ver, L'arbre, La martre, Le cerf ou l'oiseau, mais Ce qui nous est commun.
Là où nous sommes lié réside La seule nécessité qui nous concerne.
À l'inverse de la vérité, L'erreur, elle, ne peut être justifiée.
Chaque présence est une perturbation en soi, Chaque présence perturbe les autres présences. Penser, parler, dire, écrire, C'est embrasser le liant de notre humanité, Dans la force solide de notre essence, L'imprévu, l'erreur.
Mon regard égaré D'être déshumanisé dans La poésie de vivre ce Regard égaré c'est L'autorité des flammes vertes, Des flammes jaunes, rouges, Dans les peintures du ciel et Dans la promesse De la pluie diluvienne en Armées de Narcisses solitaires.
Mon humanité, la pauvre, A besoin d'une image simple. Elle a besoin d'une image pour comprendre il lui faut simplement une simple image pleine de simplicité pour qu'elle comprenne Cette humanité qui vit en moi doit comprendre Avec une image simple Qu'elle est ce qu'elle est parce qu'elle est sous tutelle. C'est une image simple, blanche, sans support et sous tutelle c'est une image blanche et simple qui est un portrait de mon humanité. Cette simplicité pour mon humanité c'est pour qu'elle comprenne l'immaculée conception sous tutelle d'une image blanche effacée puis simplifiée avec du blanc comme image. C'est une humanité blanche comme une image effacé avec un parfum de gomme. C'est une image de parfum de gomme qui n'est immaculée que parce qu'elle aime s'effacer dans le dérapage d'une tutelle immaculée dont elle a besoin pour comprendre. Mon humanité, la pauvre, A besoin de ton portrait noir et veut la tutelle du fusain écrasé par le coude d'une tutelle maladroite dans un trou de l'image. Mon humanité, la pauvre, est le roman mental de mes confusions éblouies.
Je ne crois pas aux robots mixeurs Je ne crois pas aux trottoirs Je ne crois pas non plus aux cartes mères Ainsi qu'aux télévisions, et autres perceuses encore Aucun mur en béton n'est crédible et Il faudrait être fou pour croire aux magasins Je ne crois pas aux frigos de bières et aux rustines à la fusion aux aérosols à la direction des ressources inertes à la frontière des éthiques aux politiques assistées par intérêt général de la santé du roi par la garniture de la tartine de boulons dans la tech minimaliste des enfants idéaux dans le projet de la solitude des uns pour la libération des uns dans le nid mental d'une perfusion de hanche aux pornographies utopiques des autres nourris comme D'une Négociation avec un mouton. On ne négocie pas avec un belier sans l'assurance d'un bon coup de tête. Je n'y crois pas. Je passe ma vie à ne pas y croire. Je crois ma vie à passer sans y croire et ainsi je préserve Mon regard affûté.
Jouer à penser et Penser à jouer Sont deux tragédies antagonistes.
Je fuis chaque espace Où je suis innocent.
Quand je pense Que penser Est ce qui permet d'écrire et Quand je pense que penser Est ce qui entrave les flammes Alors Je comprends que la poésie ne peut Véritablement N'être Qu'une peinture abstraite Laissée au hasard D'une trace Involontaire.