Impensées dans le mouvant

Immergé dans l'invisible et Transparente Absence D'un autre temps, Et des ailleurs confondus Dans La superposition des Étrangetés familières et confortable cet Amour de l'inconnu qui en Repoussant sans cesse la conscience me Loge me Dissout me Dort me Sauve me Chez moi me Dans dans mon Ombre d'ombre et Blouie ma frontale persévérance à Me Ne Me Être À cette place Autre Chaque fois autre tout Le temps confondu je Suis brouillard aux nerfs Nerfs touchant le monde je Tiens le monde Comme un brouillard d'ombre D'ombre C'est la densité Verticale De mon endroit.

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Vous êtes, poètes, Cette mélodie qui accorde au monde Les êtres pensants. Vous êtes, poètes, À l'image d'Orphée, Ces êtres indispensables Qui négocient La volonté des dieux. Ne vous retournez pas, N'attendez pas que l'on vous suive, Chantez, laissez la Matière en vibration et Disparaissez !

Il ne doit rien rester d'autre Que l'autorité et La lumière du vent Dans laquelle Vous vous serez évanoui Par le chant.

Furetez dans les ombres Et mettez vos corps Sur l'autel du dicible. Faites Couler les râles comme De la vermine grimpante Au pieds de cette humanité. Ainsi seulement Elle recommencera À danser.

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“Contre la grisaille mentale, Un peu de couleur et Un bout de papier.

C'est l'utopie la plus grande.”

Signé Un renard.

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Dystopie Est Destinée de la pensée.

Incapable d'être dans le présent mouvant la   Destinée désespère de Son avenir comme   Avenir confondu  dans son Histoire.

L'utopie est un pharaon phantasme délirant et   Intouchable, aussi Invisible que Concret. Elle

Plonge le présent dans sa nature spacieuse dynamique où

L'être n'échappe à la tragédie que lorsqu'il Trouve L' Insouciance.

Ne pas savoir ne peut être qu'une volonté.

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Éteindre Ni le noir n'éteint, Ni la lumière. Seul l'espoir Éteint.

Je ne sais pas choisir L'expiration Ou l'autre.

Je ne sais pas l'ordre. Je ne suis Qu'un intestin de fête.

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Le silence, C'est tout ce qui est interdit Et Rendu impossible par Ceux là Qui espèrent La fin Des intériorités.

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Le conflit, C'est le décalage.

Le décalage, C'est la nature des objets.

L'équilibre, Est cet espoir Nietzschéen, Qui disparaît aussi tôt Qu'il a été pensé.

Le conflit Est l'anthropomorphisme De l'être.

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J'ai des racines qui me sortent par les yeux.

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La continuité est Un hasard Peu souhaitable

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Il y a dans l'invisible, une dimension plus concrète encore que le mystique. Il y a dans l'invisible, l'interface d'une articulation qui lie Qui lie l'être à son espace.l'être à son espace.

La parole est cette substance qui change l'essentiel en factuel Et Détériore l'espace et le concret pour ne faire de la Vérité Qu'une triste chimère intellectuelle où Fond rongée creusée trouée aBîmée La beauté.

Je me suis moi-même perdu dans l'ivresse vertigineuse et Raisonnable de La poésie littéraire.

Une fois perdu et noyé dans le charbon social de la pensée, J'ai pu constater ma Mort organique et L'extinction totale de mon lyrisme poétique.

Ce fut une extinction interminable. Ce fut une disparition douloureuse Dans une inconscience persistante.

Sortie de la matière, Il ne restait plus que le mouvement nu : « le mouvant ».

Mon ventre était son interprète, J'étais son organe. Tout n'était plus que Fantasia : Lumière chaude articulant le corps et l'esprit dans l'interface du vivant, mon humanité était poète et Ma parole maintenant Est intouchable.

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